Русские в Молдавии

Информационный портал "Русские в Молдавии"

logo 11

Ср21102020

ОбновленоПт, 25 Март 2016 12am

Back Вы здесь: Русское поле Русское поле № 1 (3) Взлётная полоса Леонид Поторак. Южная ссылка

Леонид Поторак. Южная ссылка

Автор: Леонид Поторак
Автор: Леонид Поторак
Автор: Леонид Поторак
Автор: Леонид Поторак
Автор: Леонид Поторак
Автор: Леонид Поторак
Автор: Леонид Поторак

Леонид Поторак, 16 лет, ученик 10 класса лицея А.Руссо (г. Кишинев). Много читаю, много рисую, иногда пишу. Хочу стать биологом и кинорежиссером и даже знаю, как совместить эти две специальности. А литература мне в этом поможет!

Графика – автора

  

 

 


1

В сентябрь время движется полого,
Осенние цвета темней и гуще,
В пыли и зное кишиневская дорога
Бежит, связуя прошлое с грядущим.

А на обочине, вне временного хода,
В пыли, что поднял жаркий южный ветер,
Стоит усталый генерал пехоты
И смотрит вслед отъехавшей карете.

«Ну вот, уехал юный подопечный…
Опять покой настанет в Кишиневе,
Никто не будет всем подряд беспечно
Слать вызов на дуэль, поймав на слове.

Что вольнодумье! – юности забава.
Я верю, ждать уже совсем недолго:
Конечно, впереди большая слава
И томик Пушкина у каждого на полке.

Еще чуток – глядишь, остепенится,
Накопит денег, будет жить как люди…
Наездится еще по заграницам,
А про Молдавию и думать позабудет.

Жизнь в Петербурге, слава и богатство,
Признанье света – редкая удача …
Такой талант рождается не часто.
Он будет понят – ведь нельзя иначе.

Он будет счастлив, это твердо знаю.
Вот Пушкин в старости – все так же быстр и точен,
Сидит он в кресле, голова седая…
А может, лысая?» – и генерал хохочет.

– Пора, Иван Никитич, на квартиру.
Остынет все. Глядите – уж двенадцать!
…Пылит дорога. Человек в мундире
Устало обернулся к ординарцу.

Дела, дела рутины бесконечной…
Дела, дела губернии убогой…
Ну вот, уехал юный подопечный.
В пыли и зное кишиневская дорога.

От нас сокрыто будущее время.
Оно и к лучшему – зачем иное ведать?
И старый Инзов, генерал от инфантерии,
Вздохнув, отправился домой. Обедать.

2

Снег летит. В стремительном круженьи
Стен и мостовых мелькают спицы.
Остывает площадь. Неужели
Будет лето в северной столице?
Неужели, кроме этих стылых
Желтых улиц в облаке рассвета,
Что-то было? Ну конечно, было.
Вы, наверно, помните все это.

…Август. Полдень. Степь в оцепененьи.
Пахнут травы пылью, солнцем, хлебом…
В дымку дня бегут полей ступени,
И плывет над головою небо.
Что играет полевой оркестр
Над землей в лоскутном одеяле? –
Звон сверчков уходит в поднебесье,
Растворяясь в летней пасторали.
Как стада приходят и уходят,
Все за край уходит, а за краем –
Только неба голубой колодец
И ковыль, и флейта полевая…

В долгой ссылке на далеком юге,
Где Овидий в летнем звоне ожил,
Кажется, что Петербургской вьюги
В мире нет роднее и дороже.

Но – пора. Всему приходит время.
Снег летит. Давно забыто лето.
Секундант заснеженный отмерил
Десять медленных шагов до края света.
Господа, пора стрелять. Забыли?
И рванулся искрами из дула
Скрип телег и запах летней пыли;
Снова в южном зное степь уснула…

Как давно… как будто в прошлой жизни.
Как давно. Сейчас уж и не вспомнить,
Как ползли на холм пустые избы,
По одной проваливаясь в полдень.

* * *

В госпиталях свободных мест
Давно уж нет в помине,
А мне вчера приснился лес,
Где мы с тобой бродили.

Опять в Германии зюйд-вест –
Холодная погода…
Мне в первый раз приснился лес
За все четыре года.

Я пот, и кровь, и горький дым
Из гимнастерки выжал.
Я слишком много пережил,
Но, как ни странно, выжил.

Стоят апрельские деньки,
Но сил уж нету больше -
Идут в Германию полки,
А мы застряли в Польше.

Скрипач играет полонез,
Ведет смычком по нервам…
Мне в первый раз приснился лес,
Сожженный в сорок первом.

* * *

Еще не туманились яблони цветом,
Еще на кустах не кипела сирень,
А первое лето, рассветное лето,
Уже заглянуло в оконную тень.
Из чистой росы, из холодного блеска
Выходит и молча стоит у окна,
Где, скрывшись за тонкой броней занавески,
В квартире моей доживает зима;
В кирпичной пыли придорожных метелок
Глухого репейника, вдруг прошуршав,
Скользнуло под пыльный откинутый полог –
Минувшей зимы потускневший пиджак.
Росы серебрилась рассветная сырость,
Как звездные искры сияющих глаз…
Когда б не зима у меня поселилась,
Ах, красное лето, любил бы я вас?..

* * *

Под ливнем мокнет городок,
(Подумаешь, экзотика!)
Лежит в авоське проводов
Букет цветущих зонтиков.
К какому часу и поре
Нас будит грома колокол?..
Откроешь дверь, а на дворе –
Ночной кошмар эколога.
Заводы трубами дымят,
Дымят вулканы старые,
Машин дымящих длинный ряд
Вдали мигает фарами.
Зачем мигает и кому?
(Какая, впрочем, разница?)
И вот, в тумане и в дыму,
Земля куда-то катится.
Как будто там, над головой,
Уносит ветер в сторону
Знакомый шарик голубой
С веревочкой оборванной.
Летят со всех концов земли
Прогнозы и пророчества…
Так почему же, черт возьми,
Мне мир спасать не хочется?..

* * *

И вот уже ночь свой двенадцатый сон досмотрела,
И время осеннее сушит потрепанный парус,
И у обочин в канавах уже засыпают без дела
Вчерашние новости, в желтой листве растворяясь;
Ты слышишь, как тихо поет под ногами дорога,
И мчатся в воронку полночного неба машины,
И мы за сиянием фар все бредем понемногу –
Осенней земли и ночного дождя пассажиры.
Мы, люди, танцуем на шаре огромном и синем,
Который качается, но из-под ног не уходит,
И мы, пассажиры Земли, уезжаем из осени в зиму
Со скоростью неба, воды и дождливой погоды.
И нити ночных проводов опускаются склоном пологим,
И звезды, как фары, летят по натянутым нитям,
Махнешь им рукою – и время замрет у дороги,
Мигнет огоньками: сейчас подберу, погодите.

* * *

Бесснежная зима. В начале декабря
Еще не так тоскливо тянет к снегу,
Еще высокая и светлая заря
Осенний дым выплескивает в реку
Зимы идущей. Рвется синева
Из облаков с разглаженного свода,
Трава сухая, и едва-едва
Ползет в траве холодная река,
Ветвей коснулся иней. И природа
Светла и высока.
Чего ж еще?
Лишь горький дым, березовые сети,
И больше нету ничего на свете,
И больше нам не надо ничего.
А снега нет. Дни декабря просты,
Как на ветру развешенные ткани;
Они дрожат, они следят за нами
Из белой поднебесной пустоты…
Прийти на кухню, греться у плиты,
Забыв о суете предновогодней
Хоть ненадолго. Хоть на миг сегодня
Отвлечься от летящей суеты,
Не ждать метели,
Радоваться солнцу…
Зима, зима! Глубокие следы
Оставить на снегу еще придется,
Ведь снег пойдет; и мы пойдем к колодцу
Черпать весну из зеркала воды.

1 1 1 1 1 Рейтинг 0.00 [0 Голоса (ов)]

Литературно-художественный и публицистический журнал
Ассоциации русских писателей Республики Молдова

Учредитель и главный редактор – Олеся Рудягина

Редколлегия: Валентина Костишар, Олег Краснов, Виктория Алесенкова, Сергей Пагын, Татьяна Орлова

Литературный редактор и корректор – Марина Попова

Художник – Сергей Сулин

Вёрстка – Людмила Ильина

E-mail: Этот адрес электронной почты защищен от спам-ботов. У вас должен быть включен JavaScript для просмотра.

Наши партнёры

в Молдавии

ПУЛЬС - онлайн газета дня

за рубежом

Русские в Казахстане 

Всеукраинская газета "Русский Мир. Украина"

 

«Ритм Евразии» интернет-портал

Портал русской общины Эстонии

 

Международный творческий ресурс соотечественников "Подлинник"

Красноярское Время

Информация

Информационно-аналитический портал "Русские в Молдавии"

Информационно-аналитический портал "Русские в Молдавии" разработан для освещения и популяризации Русского мира, поддержки движения соотечественников в Республике Молдова.

Все заинтересованные стороны приглашаются к сотрудничеству!